Eram aí seis da tarde. A brisa aromatizada que chegava desafiava a uma corridinha atrás das gatas pelo meio dos campos floridos, mas há muito que D. Bonifácio de Calatrava deixara de ser o que era. Ao menos se não fosse esta artrite ou se a minha silhueta não se assemelhasse a uma pipa de vinho...
Só me resta espreguiçar-me o dia inteiro à sombra e imaginar-me a correr pelos campos aos ziguezagues, por entre as novas formas de vida que a Primavera traz, enquanto oiço o canto dos pássaros que de mim fazem troça o dia todo. Oxalá pudesse correr atrás deles.
Só me resta esperar pelas horas da refeição (os pontos altos dos meus dias) e ter cuidado para não rebolar ladeira abaixo.
Bob, 11.º A
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