PROTESTO

Exmo. Sr. Branco,

Venho por este meio protestar e demonstrar o meu descontentamento face à desagradável situação que V. Ex.ª me tem proporcionado.

Para começar, encontro-me extremamente descontente com o facto de ser sempre eu o que dá azar, o que simboliza a morte, ou até mesmo, o que simboliza todas as coisas más nesta triste vida.

Quando uma pessoa morre, as outras vestem-se de preto, mas questiono-me: "Será que sou uma cor triste? Ou as pessoas apenas se sentem consoladas quando vestem a cor preta? Não percebo, sinceramente!"

Posso dar outro exemplo para entender melhor a minha situação: estou farto que digam que as zebras são brancas às riscas pretas! Porque é que não são consideradas como pretas às riscas brancas? Afinal, as passadeiras são pretas às riscas brancas, e toda a gente vê isso! Também não vejo razão para as pessoas preferirem o branco ao preto. Eu até sou uma cor clássica e sou bem quentinha!

Enfim, só vejo argumentos a meu favor, e gostava que o Excelentíssimo Senhor Branco mostrasse realmente quem é para que as pessoas percebam o verdadeiro valor que eu tenho no meio destas cores todas!

Agradeço a sua atenção e espero alguma melhoria da sua parte.

Mundo das Cores, 18 de Outubro de 2009

Com os melhores cumprimentos,

Preto

Beatriz Prates, 11.º B

A Palavra aos Livros

Dois livros à conversa

Chega um livro ao pé do outro:

- Olá, tudo bem?

- Olá. Está tudo bem, mas quem és tu?

- Eu sou um livro de ficção científica.

- Isso é engraçado. Eu sou um livro de aventura. Como é ser um livro de ficção científica?

- Bem... Eu gosto porque nas minhas páginas tenho personagens que saem do planeta Terra numa nave espacial e vão até à lua. E tu?

- Eu, nas minhas páginas, tenho personagens que conduzem carros a alta velocidade. Tenho cá dentro muita violência e muitos tiroteios. É muita adrenalina e eu gosto disso.

- É engraçado ser um livro, não é?

- É, bastante! Queres ir almoçar comigo?

- Adorava! Vamos àquele restaurante novo que abriu ali na segunda prateleira à esquerda!

Fábio Prates, 10.º B

O Livro de Ponto

Eu sou aquele livrinho cor-de-laranja que os professores utilizam para escrever os sumários e para tramar o pessoal que se porta mal nas aulas.

Sou aquele livrinho que põe tudo a partir o caco a rir por causa das fotografias ridículas dos outros com quatro ou cinco anos a menos.

Sim, sou eu, o temível livro de ponto!

Não é o melhor emprego do mundo, mas com a crise que aí anda até não é mau de todo. E ao menos sou usado quase todos os dias! Mas é um pouco cansativo... O meu dia é sempre o mesmo: prateleira - trabalho, trabalho - prateleira.

O problema é que a tecnologia está a avançar e qualquer dia passo à história. E a culpa é toda dos computadores portáteis!!! Acham que podem fazer o trabalho dos outros. Só porque são todos tecnológicos, não sei quantos gigabytes de memória, e tal...

Eu sei que estou um bocado velho e que estou a ficar démodé. Também sei que a minha memória não é tão boa como a dos computadores. A verdade é que, por vezes, já nem me lembro do que me escreveram no dia anterior, mas mesmo assim não é razão suficiente para me substituírem!

Mas enfim, por agora ainda tenho trabalho, e sempre me divirto um bocado a ver aquelas fotografias...ridículas.

João Bentes, 10.º A

Aguarelas da Vila

O Merceeiro

Lá está ele ao balcão

Com um sorriso nas beiças,

Nas suas faces gordas

Duas manchas vermelhas.

Na sua mercearia,

Tudo lá pára:

A Afonsina, a Joaquina e a Manuela.

Por entre a coscuvilhice diária

Lá vende um pão

E uma garrafa de azeite.

A mão vai ao balcão e ao bolso

E lá aldraba mais uns clientes.

Com os seus dotes de eloquente

E os seus suspensórios cor-de-rosa,

Lá convence os mais loucos

A comprar as novidades:

É creme para as rugas,

É pomada milagrosa.

Por sorte, é só água

Que às vezes faz alergia.

Ele é o larápio da vila

E ninguém o apanha,

Ganha a vida desonestamente

E a lei nem lhe toca.

Luís Laranjo Matias

11.º A

O Polícia

De bigode farfalhudo

E com o cassetete em punho

O cabo Costa passeia pela aldeia

Das oito às oito e meia.

Cedo pára no café

E pede uma imperial.

Comenta alto para o taberneiro:

- Que vergonha esta que vem no jornal!

Um ladrão foi solto

Por sofrer de exclusão social.

E um homicida que da prisão saiu

Por padecer de doença mental.

Gustavo Galveias

11.º A